Había conmoción.
Miedo.
Pero debajo de ambas emociones había algo todavía más inquietante.
Reconocimiento.
—¿Por qué no me lo dijiste?
Sentí un nudo en el estómago.
—¿Decirte qué?
Miró hacia Emily.
—Mírala.
—La estoy mirando.
—No.
Su voz temblaba.
—Mírala bien.
Fruncí el ceño.
—¿Qué se supone que debo ver exactamente?
Sus ojos comenzaron a llenarse de lágrimas.
—¿De verdad no lo reconoces?
—¿Reconocer qué?
Inmediatamente saqué a Emily de la cuna y la tomé en brazos.
Examiné cada detalle de su pequeño rostro.
Sus mejillas rosadas.
Su diminuta nariz.
Sus ojos cerrados.
Su respiración tranquila.
No había nada extraño.
—Es tu hija, Daniel.
Él retrocedió tambaleándose y se dejó caer en la silla junto a mi cama.
Durante varios segundos se cubrió el rostro con las manos.
Entonces lo escuché susurrar:
—Hay algo que debería haberte contado hace años.
