Pero algo estaba mal.
El aire se sentía quieto de una forma en que ningún hogar con un recién nacido debería sentirse jamás.
Maya bajó lentamente la bolsa al suelo.
Solo tres días antes, había salido de ese mismo apartamento diciéndose que merecía volver a respirar.
Tenía veintiún años, era bonita, inquieta y estaba acostumbrada a que la miraran. Antes del bebé, su vida había sido música alta, paseos nocturnos en auto, perfume barato, amistades rápidas y hombres que la amaban solo hasta la mañana. Le gustaba ser la chica a la que todos llamaban cuando había una fiesta. Le gustaba la sensación de entrar en una habitación y saber que la gente la estaba mirando.
La maternidad no encajaba en esa vida.
Su hijo había nacido de una relación que nunca fue realmente una relación. El hombre le sonrió durante un verano, la tocó como si ella importara, y desapareció en cuanto la responsabilidad entró en la habitación. Cuando Maya le dijo que estaba embarazada, él la miró como si le hubiera traído una mala noticia que pertenecía a otra persona.
