vida era una mentira.
—¿Es tuya?
Sus ojos se abrieron.
—¿Qué?
—La bebé.
—No.
—James, dime la verdad.
—No es mi hija.
—Entonces ¿por qué estás aquí?
Se sentó en una de las sillas del pasillo.
Yo permanecí de pie.
—¿Recuerdas a Rachel?
El nombre tardó unos segundos en llegarme.
Después lo reconocí.
—Tu prima.
James asintió.
Rachel era hija de la hermana mayor de su madre.
La había conocido quizá cinco veces.
Tenía veintitantos años.
Una muchacha callada.
Había pasado años entrando y saliendo de rehabilitación.
La última vez que la vi había sido en un funeral.
—¿Qué pasó?
James miró hacia la habitación.
—Dio a luz esta mañana.
Sentí que algo se me cerraba en el pecho.
—¿Está bien?
No respondió.
—James.
Negó lentamente.
—Murió.
Me llevé una mano a la boca.
—Dios mío.
—Hubo complicaciones. Hemorragia. Intentaron…
Su voz se rompió.
No terminó.
Me senté.
—¿Y la
