Ninguno de los dos parecía dispuesto a hablar primero.
Finalmente, el abuelo señaló el álbum.
—Ábrelo.
La primera fotografía mostraba a una joven de aproximadamente mi edad.
Durante un segundo pensé que era yo.
El mismo cabello oscuro.
La misma sonrisa.
Incluso la forma de sus ojos me resultaba familiar.
—¿Quién es?
El abuelo sonrió.
—Tu abuela, Rose. Allí tenía veintiséis años.
Exactamente mi edad.
Pasé la página.
Había fotografías de la abuela y el abuelo sentados en un porche.
Otra de ellos junto a un coche antiguo.
En otra, la abuela aparecía dormida en una silla al lado de una cama de hospital.
Levanté la mirada.
—¿Qué tiene que ver todo esto con esta noche?
El abuelo respiró profundamente.
—Mañana por la mañana voy a someterme a una operación.
Sentí que se me hundía el corazón.
