Cuando llegamos a un lugar desierto, mi tío me estrechó de repente entre sus brazos, se inclinó hacia mi oído y susurró: «¿Me dejarías darte un beso en la mejilla? Llevo años esperando a que por fin podamos estar a solas…». Me aparté aterrorizada y grité: «¡Tío, qué estás haciendo!». Pero él no sonrió. Simplemente me miró a los ojos y dijo: «Por favor, no le cuentes nada a tu padre. Nunca me perdonará si descubre lo que pasó entre nosotros». Me quedé paralizada de miedo. Y cuando intenté marcharme, mi tío dijo algo que me hizo comprender la verdadera razón por la que me había llevado allí.

—La vendí antes de que nacieras —explicó Robert—. Margaret consiguió comprarla de nuevo hace poco. Y decidimos reunir aquí a toda la familia.

Todavía no lo entendía.

—Entonces, ¿por qué me dijiste que no le contara nada a papá?

Se secó los ojos.

—Porque quería explicártelo todo primero. Después podríamos decidir juntos cómo hablar con él. Pero elegí unas palabras terriblemente equivocadas.

Hizo una pausa.

—Y en cuanto a besarte la mejilla… Recordé el día en que naciste. Fui la primera persona que te sostuvo en brazos en el hospital. Tu padre estaba lidiando con problemas laborales y tu madre se estaba recuperando. Te besé la mejilla y prometí que, pasara lo que pasara, nunca dejaría que te enfrentaras sola a la vida.

Su voz tembló.

—Desde aquel día, he esperado la oportunidad de contarte toda la verdad. Pero hoy, cuando por fin tuve la oportunidad, lo arruiné todo.