—Si algún día ese hombre dice que estoy confundida, no lo creas —me pidió—. Y si Weston lo trae cerca del niño, llama a Rebecca antes de llamar a nadie de mi apellido.
Aquella tarde pensé que la enfermedad le estaba agriando el carácter. Le preparé té. Le prometí que Sawyer aprendería a distinguir el amor del poder, porque ella repetía esa frase como quien repite una oración. No llamé a Rebecca. Eleanor murió ocho semanas después, y Bell firmó el certificado sin que nadie me dejara verlo más de un minuto.
Ahora el nombre estaba bordado en una bata, al lado de mi hijo.
Salimos del despacho con copias de todo. En el coche, Rebecca conducía y yo buscaba en el correo antiguo cualquier mención a la clínica. Encontré una factura dirigida a Weston, de hacía dos años, con un membrete discreto: consulta privada, sin dirección completa, solo un apartado de correos y un teléfono que ya no existía. El investigador de Rebecca contestó mientras cruzábamos el puente.
