“Aún no sabemos con qué”, respondió. “Pero no estaba simplemente dormida.”
Aquella palabra lo cambió todo.
Sedada significaba que alguien podía haberle dado algo.
Alguien podía haberla dejado completamente indefensa.
Alguien podía haberla colocado en aquella silla de ruedas y abandonado en un lugar donde pensaba que nadie la encontraría.
Poco después llegó la policía.
Me preguntaron absolutamente todo.
Dónde había visto la silla de ruedas.
En qué estado se encontraba la mujer.
Si había algún otro coche cerca.
Si había visto a alguien alejándose.
Intenté recordar, pero mi mente estaba llena de lluvia, faros y la imagen de aquella mano delgada colgando del reposabrazos.
“Lo siento”, dije. “Solo la vi a ella.”
Uno de los agentes asintió lentamente.
“Quizá le haya salvado la vida.”
Pero yo no me sentía como una heroína.
Me sentía enferma.
