La señora Eleanor Langford era una mujer rica, pero solitaria. Su esposo había muerto mucho antes de que yo la conociera, y su único hijo, Jonathan, había perdido la vida en un accidente automovilístico.
Con el paso de los años nos volvimos muy cercanas. Yo preparaba sus comidas, la acompañaba a sus citas médicas y permanecía a su lado durante las noches cuando su salud comenzó a deteriorarse. Aun así, nunca hablaba sobre los detalles de la muerte de Jonathan.
En el piso superior había una pequeña habitación que siempre permanecía cerrada con llave. Una tarde, mientras limpiaba, noté que la puerta estaba abierta.
Dentro vi una cuna, varios juguetes cubiertos de polvo y la fotografía de una joven cuyo rostro me resultaba extrañamente familiar.
La señora Langford apareció detrás de mí y cerró la puerta de inmediato.
