Detrás de un patio abandonado, Maria encontró a una anciana barriendo hojas frente a una puerta.
Cuando Maria le mostró el papel, el rostro de la mujer se puso pálido.
—¿De dónde sacaste esto?
—Del collar de Kangi.
La escoba cayó de las manos de la anciana.
Por un momento, pareció que iba a desmayarse.
Luego se cubrió la boca y susurró:
—Ana era mi hija.
Maria no pudo hablar.
La mujer la invitó a entrar. En la pared, entre fotografías familiares descoloridas, había una imagen de una joven con ojos cansados y una sonrisa dulce. En sus brazos sostenía a un perro asustado, con el hocico oscuro y unos ojos cálidos, suplicantes.
Kangi.
Más joven.
Más delgado.
Vivo en un mundo que ya le había hecho demasiado daño.
La anciana tocó la fotografía con dedos temblorosos.
—Ana decía que él no era como los demás creían. Decía que habían roto su cuerpo, pero no su alma. Quería sacarlo de allí, pero la amenazaron. Una noche escondió esa nota dentro de su collar. Dijo que si alguien llegaba a rescatarlo algún día, tenía que saber la verdad.
