finalmente, mi teléfono.
Pero cuando logré liberar mi mano, apareció una fotografía junto con ella.
Cayó boca abajo sobre la alfombra.
Lo recogí automáticamente.
Entonces me detuve.
La fotografía era tan antigua que los colores habían comenzado a desvanecerse en los bordes. Un grupo de niños estaba sentado en lo que parecía ser el suelo de una biblioteca, cada uno con un libro en la mano.
Cerca de un extremo de la fila estaba sentado un niño flaco con el pelo castaño desigual y al que le faltaba un diente frontal.
A mí.
Ocho años, tal vez nueve.
Lo supe enseguida porque recordé aquella horrible camisa de rayas. Mi madre insistía en que me hacía ver “guapo”.
Nunca le había dado a Claire una fotografía mía de cuando era niño.
A mi lado había una chica de mi misma edad que llevaba gafas moradas.
Le di la vuelta a la
