Pensaba que en el fondo estaba agradecida. Hasta aquella noche.
Hace tres semanas, Elena llegó antes de lo habitual, alrededor de las siete y media. Yo estaba en la cocina lavando los platos de la cena de los niños. Sofía dormía en el sofá y Adrian jugaba con coches en el suelo. Elena subió las escaleras hablando por teléfono con su amiga Carmen. No quería escuchar. Pero la puerta de la cocina estaba abierta. Y escuché.
“Sí, lo sé, es difícil” — dijo riéndose. “Pero sinceramente, mi madre tampoco hace mucho durante el día. Le viene bien estar ocupada con los niños. Si no, se quedaría en casa sin saber qué hacer con su vida.”
El plato casi se me cayó de las manos. El agua estaba caliente, pero de repente sentí frío.
“Ella no hace mucho.”
Esas tres palabras dolieron más que todo el cansancio que había cargado durante dos años. Recordé cada mañana. Recordé cuántas veces me senté con Sofía en brazos mientras el dolor de la cadera me quemaba. Recordé cuántas veces sonreí delante de Adrian para que no notara lo agotada que estaba.
