Sofía todavía en pijama, con cara de sueño, agarrada al hombro de su madre.
“Anya, llego tarde” — decía Elena, me daba un beso rápido en la mejilla y desaparecía por las escaleras.
Desde ese momento, los niños eran míos. Desayuno. Vestirlos. Llevar a Adrian al colegio. Dar de comer a Sofía. Jugar con ella.
Dormirla. Despertarla. Preparar la comida. Limpiar la casa. Recoger a Adrian del colegio. Hacer los deberes. Baño. Cena.
A veces, cuando Elena llegaba después de las ocho de la noche, los niños ya estaban en pijama. Sofía dormida en el sofá, y Adrian medio dormido esperando a su madre. Trece horas al día. A veces más. Nunca me quejé.
Pensaba que la maternidad no termina cuando tu hijo crece. Solo cambia la forma de las preocupaciones.
Dejé el pilates, aunque el médico me dijo que lo necesitaba por el dolor de cadera. Dejé de ver a mis amigas. Incluso ir al médico se volvió difícil, porque si la cita no era por la mañana, no podía ir. Pero callaba. Porque pensaba que Elena lo veía. Pensaba que lo entendía.
