—¿Y adónde se supone que debo ir?
Ella se encogió de hombros.
—A un motel. A un refugio. A la calle. No me importa.
Las piernas me temblaban tanto que tuve que sujetarme de la cómoda.
—Papá jamás permitiría esto.
Verónica se acercó lo suficiente para que pudiera oler su costoso perfume.
—Tu padre está muerto —susurró—. Y esta casa ahora es mía.
Luego sacó su teléfono y llamó a un hombre.
Reconocí su voz de inmediato.
Era el hombre que ella había estado llevando a escondidas a la casa mientras mi padre estaba hospitalizado.
—Ven ahora mismo —dijo con frialdad—. Tenemos que echarla.
Veinte minutos después llegó.
Cuerpo grande. Rostro duro. Chaqueta empapada. La lluvia caía a torrentes detrás de él.
Apenas podía mantenerme en pie.
—Toma sus maletas —ordenó Verónica—. Y si se niega a irse, arrástrala afuera.
