Tenía impreso el número 214.
Cuando le pregunté por qué tenía la tarjeta de una habitación de hotel, se puso nerviosa.
—El abuelo dijo que no debías preocuparte.
—¿Para qué necesitan una habitación de hotel?
Emma bajó la mirada.
—Mamá, le prometí al abuelo que no se lo contaría a nadie.
Sentí que se me helaba la sangre.
Aquella noche llamé a mi padre.
—Papá, ¿por qué llevas a Emma a una habitación de hotel?
Permaneció en silencio durante varios segundos.
—Anna, todo está bien.
—Entonces, ¿por qué mi hija me está ocultando cosas?
—Por favor, dame un poco más de tiempo.
Me enfadé.
—¡Tiene diez años! ¡No tienes derecho a pedirle que me oculte cosas!
Mi padre suspiró profundamente.
—Tienes razón. Lo siento.
Pero siguió negándose a explicarme por qué iban a aquel hotel.
La semana siguiente noté que Emma caminaba cojeando ligeramente.
