naciste.
—¿Me quería?
—Muchísimo.
—¿Cómo sabes?
Saqué la carta.
Todavía la tenía.
No se la leí completa.
Era demasiado pequeña.
Pero le mostré una línea:
“Solo quiero que ella esté a salvo.”
Grace tocó el papel.
—¿Ella te escogió?
Respiré.
—Pensó que podríamos ser buenos padres para ti. Después muchas personas tuvieron que asegurarse de que vivir con nosotros fuera lo correcto.
—Entonces sí me escogió.
—Sí.
Pensó un momento.
—¿Y tú me escogiste?
La abracé.
—Todos los días.
James cerró su negocio de carpintería cuando Grace tenía ocho años.
Mientras limpiábamos el garaje encontré aquella caja otra vez.
Vacía.
—¿La conservaste?
—Claro.
—¿Para qué?
—No sé.
Sonrió.
—Tal vez soy malo tirando cosas.
Grace apareció detrás de nosotros.
—¿Qué caja?
James la miró.
Después a mí.
—Tus primeras cosas.
Ella inmediatamente quiso verla.
Le contamos la historia.
Cómo su papá había guardado dos pijamas y un gorrito durante años.
