Papá lo odiaba.
—Emily, basta —decía.
Yo me reía.
—Papá, es el abuelo.
—Sé perfectamente quién es. Simplemente ten cuidado con él.
Aquella frase siempre me molestaba.
¿Tener cuidado con él?
El abuelo George tenía setenta y nueve años, era amable, tranquilo y probablemente la persona menos aterradora que conocía.
Cada vez que le preguntaba a papá qué quería decir, se negaba a explicarlo.
—Se está haciendo mayor. Eso es todo.
Pero a veces su expresión sugería que no era todo.
El abuelo también lo notaba.
Un Día de Acción de Gracias, papá me vio sentada en el brazo del sillón del abuelo, con las piernas parcialmente apoyadas sobre su regazo.
—Emily. Muévete.
El abuelo apartó inmediatamente la mirada.
Me levanté enfadada.
Más tarde enfrenté a papá en la cocina.
—¿Qué te pasa?
Su respuesta me dejó atónita.
