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Cumplimos juntos con todas las rutinas habituales. Melissa acudía a cada cita médica armada con un cuaderno grande, anotando hasta el último detalle. Ryan me apretaba la mano durante las extracciones de sangre, ya que les tengo pánico a las agujas desde la infancia. Preparamos aquella habitación verde para el bebé, con la cuna blanca y un pequeño móvil de estrellas de fieltro; parecía que, por fin, todo estaba encajando.
Y entonces llegó el momento del parto y, de repente, el suelo se abrió bajo nuestros pies.
Allí estaba yo, tumbada en la camilla de parto y totalmente agotada tras dar a luz a nuestra hija, cuando la enfermera colocó a la pequeña, toda arrugadita, sobre mi pecho. Yo lloraba y reía a la vez, mientras Melissa lloraba de felicidad a los pies de la cama, diciendo que nuestra bebé por fin estaba aquí. Ryan se acercó para verla por primera vez. Esperaba que llorara o, al menos, que sonriera, pero su expresión cambió en el preciso instante en que vio bien a su hija.
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Se quedó mirándola fijamente. Luego le acomodó la mantita, observó con atención la base de su columna vertebral y dijo con voz fría y plana: «Lo siento, pero no puedo llevármela a casa». Por un momento, sentí como si todo a mi alrededor hubiera quedado en absoluto silencio. Melissa dejó de llorar y exigió saber qué demonios quería decir con eso. Pero Ryan se negó a mirarnos a cualquiera de las dos. Simplemente señaló una pequeña mancha rojiza del tamaño de una moneda justo encima de la zona lumbar —un signo clásico de espina bífida—, me puso a la bebé de nuevo en brazos y salió de la habitación dándonos la espalda y dirigiéndose directamente a la salida. Yo seguía conectada a los monitores, totalmente agotada, intentando sostener a la recién nacida mientras mi cuñada sufría un ataque de pánico en toda regla.
Durante los tres días siguientes, estuve furiosa. Me llevé a la bebé a casa e intenté calmar a Melissa, convencida de que mi hermano no era más que un cobarde sin corazón incapaz de afrontar un desafío médico.
