El despacho olía a café frío. Sobre la mesa seguían los documentos del fideicomiso, la carta en la que Eleanor decía que el niño podía señalar cuándo habían empezado las amenazas, y la fotografía antigua del jardín. El oso, Weston de espaldas, el desconocido. Ahora ese desconocido tenía un nombre en el diario, y mi hijo estaba en un avión con el hombre que yo había dejado cruzar el control porque un acta me lo ordenaba.
—Si publico el pánico, Weston dirá que te descontrolaste —me advirtió Rebecca—. Vamos a movernos con lo que se puede enseñar. La imagen. La llamada cortada. El cambio de destino, si existe.
Asentí. Guardé el miedo en las manos y dejé la voz para los hechos.
El especialista financiero seguía en la sala, con la tarjeta negra dentro de una bolsa transparente que Rebecca había pedido para no manipularla más de lo necesario. Nos miró como si de pronto el plástico pesara más que los tres millones ochocientos mil dólares del fideicomiso.
