Rebecca lo hizo. Esperamos. El reloj de la pared avanzó con una grosería que no le conocía a ningún reloj. Yo miraba la foto del diario hasta que las letras de Eleanor se mezclaban. Weston. Bell. Hale. Tres nombres y un niño de ocho años al que yo había dejado cruzar una fila porque un acta me lo ordenaba.
La empleada volvió.
—Hay una nota en la reserva —dijo, más baja—. Después del embarque, el acompañante solicitó un cambio por una conexión privada autorizada en el propio billete flexible. El menor ya no está en el vuelo comercial que figura en la orden del tribunal.
Me levanté.
—¿Dónde está?
—El registro interno indica un traslado a una salida distinta, operada por un contratista. El destino que aparece no coincide con el de las vacaciones declaradas.
—Dígalo.
La mujer dudó. Rebecca insistió. Al final la empleada leyó lo que tenía delante, despacio, como si cada palabra pudiera costarle el puesto.
