Y en el borde de la imagen, bordado en una bata, se leía el nombre que Eleanor había escrito en su diario: Richard Bell.
Rebecca me quitó el teléfono antes de que yo pudiera marcar a ciegas.
—Esa foto es una prueba —dijo—. Si respondes lo que Weston quiere que respondas, la convertimos en una negociación. No vamos a negociar con una jeringuilla.
El especialista financiero se había puesto pálido. Recogió su maletín y se detuvo en la puerta.
—La tarjeta no la he activado ni la voy a activar. Si la necesita un perito del tribunal, que la pida por escrito. Señora Donovan, lo siento.
Se fue. En la bolsa transparente, las iniciales E. D. seguían brillando bajo la lámpara. Eleanor Donovan. Mi exsuegra había muerto hacía dos años con un diagnóstico que entonces nadie discutió. Ahora mi hijo estaba en una cabina junto al médico que ella había nombrado en su diario.
