estaba haciendo bien. Dejé la universidad. Rechacé ascensos que implicaban horarios imposibles. Cambié mis veinte años por biberones, mochilas, ferias de ciencias y funciones de fin de curso. En algún momento del camino, la hermana Marina se convirtió en mamá, aunque nunca me atreví a decirlo en voz alta.
Veinte años después
Los años pasaron con la lentitud de los días difíciles y la velocidad de las décadas. Los dos bebés del felpudo se convirtieron en niños, en adolescentes y finalmente en universitarios. Eran gemelos, pero completamente diferentes: Diego, sensible y llorón; Álvaro, bromista y pegado a su guitarra.
El día de su graduación me puse el único vestido bueno que tenía. Tenía el pelo lleno de canas y la rodilla me dolía. Me senté entre las familias, sintiéndome fuera de lugar, con mi cámara barata temblándome en las manos. Uno por uno, los vi cruzar el escenario. Diego empezó
