Tampoco fingí que era mía.
Un verano, Gabriel regresó con una pequeña caja.
—La abuela Martha dijo que esto era tuyo.
La abrí.
Dentro estaba la pluma.
La misma pluma que Jack me había acercado aquella mañana.
La que no tomé.
La reconocí por una pequeña grieta en la tapa.
Sentí un estremecimiento.
—¿Qué pasa? —preguntó Mateo.
—Nada.
No era verdad.
Pero no quería contarles toda la historia en ese momento.
Dentro de la caja había una nota de Martha.
“Durante años dije que sólo quería proteger a la familia. Ahora entiendo que estaba intentando controlar lo que me daba miedo perder. No te pido que me perdones. Sólo pensé que esta pluma te pertenecía más a ti que a nosotros.”
Leí la nota tres veces.
No lloré.
Todavía.
Esa noche sí.
No porque todo estuviera arreglado.
