Cuando la agente lo abrió, bajo la luz del porche, dentro no había una nueva demanda.
Había una fotografía reciente. Cullen y yo en el banco, esa misma mañana, vistos desde un coche. Alguien nos había seguido después de recuperar el marco.
Y en el borde blanco, con la misma tinta roja, Thomas había escrito una línea:
“Julian no es el único
hijo que llegó a esta ciudad. Preguntadle a Miles quién lo llamó anoche desde mi teléfono, llorando, para pedir que la casa se vendiera antes del juicio.”
Miles, que estaba en el umbral, se quedó sin habla.
Su propio teléfono, en el bolsillo, empezó a sonar.
Miles dejó el teléfono sobre la mesa del porche y activó el altavoz antes de saludar. Lo hizo despacio, como quien ya no piensa regalarle a nadie una conversación privada.
