La voz de Thomas llenó el jardín.
—Miles. Dime que entraste en razón. El mensaje de anoche fue claro. Si empujas la venta antes de la audiencia, recuperas tu dinero y tu hija no tiene que oír el resto.
Miles miró a Blythe. Luego me miró a mí.
—Anoche me llamaste. Te dije que no. Te dije que mi dinero no se cobra con la casa de esta señora. Si grabaste algo, grabaste mi negativa. No voy a repetir otra cosa para que la escribas con tinta roja.
Thomas guardó silencio un segundo.
—La gente cambia de idea cuando ve a un hijo en un escrito judicial.
—Mi hija está aquí. Mi respuesta sigue siendo no.
Colgó. La mano le temblaba. Nadie lo felicitó. Blythe se acercó y le tocó el codo, un gesto breve que valía más que un discurso. Prieto guardó el sobre, la fotografía y la llave como parte de la denuncia. La llave ya no abriría nada útil: la cartera iba de camino al juzgado, precintada. Aun así, verla de nuevo en una bolsa oficial me devolvió un pedazo de sueño.
