Por un momento, Maya pareció estar a punto de llorar.
Entonces su teléfono vibró.
La suavidad desapareció de su rostro.
“Usted no sabe cómo se siente mi vida”, dijo, y se marchó.
Para el viernes, se había convencido de que todos estaban en su contra. Su madre llamaba demasiado. La señora Linda vigilaba demasiado. El bebé lloraba demasiado. Las paredes se sentían demasiado pequeñas. Cada biberón, cada pañal, cada hora sin dormir se sentía como una prueba de que le habían robado su juventud.
Entonces sus amigas enviaron el mensaje.
Una casa junto al lago, fuera de la ciudad.
Tres días.
Música, bebidas, chicos, cero responsabilidades.
Una de ellas escribió:
Chica, necesitas recuperar tu vida.
Maya leyó esa frase de pie junto a la cuna.
Su hijo dormía con un enterizo amarillo con pequeñas nubes blancas. Un calcetín se le había salido del pie y descansaba cerca del borde de la manta. Sus dedos estaban curvados junto a su mejilla, y su boca se movía suavemente mientras dormía.
